Cette petite société s'en remettra-elle ? La petite noblesse et ses serviteurs, les bons bourgeois et sa piétaille pleines de bière, ce petit village bien droit planté sous son clocher qui tient d'une saison à l'autre et sans fléchir toutes ses âmes écoeurées, loin des pleurnicheries. Un train est sorti de sa boîte de gare, le train conduit par les enfants desséchés, le train bondé, lancé à toute allure sans autre but qu'un nouvel état des choses, une destination hors les rails du petit village planté au milieu d'un nul part infini. Un train sorti de l'enfance juste pour voir s'ils tiendront leur rang tous ces grands, jusqu'au bout, la mort après la mort... Rien n'est dit, tout est dit, de l'inexplicable enfance pétrifiée de solitude jusqu'aux anges qui ne veillent plus sur personne.
Et Noël n'est qu'un sapin de couleur criant d'innocence sur lequel veille notre enfance.
